A Morte Pede Passagem...

Enquanto passava o resto de minha noite do telhado de um prédio vazio, olhando pro céu tentando encontrar a lua em meio a tantas nuvens, começo a pensar em você. Primeiramente como um suspiro excuso que entra sem pedir licença, e rapidamente toma conta do recinto. Penso em como você deve achar que sabe toda a verdade sobre mim e em como deve ter se sentido quando achou que eu não era o que parecia. Penso em que você ainda esta com o meu livro, mas que deve estar pegando poeira em algum lugar nos recônditos de seu quarto, com um marcador de pagina marcando o começo de algum capitulo qualquer, e que as palavras nele contidas provavelmente nunca serão lidas, muito menos entendidas. Tento lembrar o motivo de te emprestar o livro, e me vem as palavras trocadas por nós, de que quem sabe você me entendesse melhor, e depois de que não fazia mais sentido em ler tal livro, uma vez que era tudo ilusão. TUDO ERA UMA ILUSÃO, NÃO? Então me lembro que o personagem do livro também tinha ilusões, e que era difícil distinguir a verdade da mentira. Teria o engravatado morrido ou estava em uma viagem a negócios?  teria a prostituta decorado as paredes de um quarto de hotel ou era só a imaginação de uma despedida mais dramática que um pagamento caro e cigarros apagados? Então começo a me comparar ao personagem principal, e vejo que tem uma coisa que nós diferencia. Enquanto o yuppie podia colocar um terno e se esquecer de suas falsas ilusões, toda vez que eu me visse no espelho e corresse as mãos pelas costas me lembraria de quem realmente era e o que tinha feito. Existem marcas que nem o tempo pode apagar. Mas talvez não precisássemos contar com isso, afinal, como eu consegui essas marcas?

M.F. - A Morte Pede Passagem